La ruina.

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Poco a poco los ladrillos quiebran.
Los cimientos no aguantan.
Las grietas se hacen visibles.
Azulejos rotos esparcidos.

El sol sigue brillando como si nada.
El viento sopla.
La fría noche aguarda.
Inexorable.

Miradas de curiosos que se clavan
Como máquinas de demolición.
Nadie se detiene a preguntar.
Eres una ruina. Nada más.

la ruina. Víctor Fandiño

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El desprecio del poderoso.

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Esa mirada que jamás se clava en tu persona. Unas palabras vacías que ni siquiera quiso compartir.
Un plano superior inalcanzable.
La mueca de mecenas de la vida.
Deber vidas. Perdonar existencias.
Feudalismo del hambre y del miedo. Espadas de créditos y catapultas hipotecarias.
Las manos atadas al miedo. Una vida que superar.
La altura máxima con aire respirable. Entre olor a mierda de gigante. La montaña de estiércol.

El desprecio del poderoso. Víctor Fandiño.

Intentando ser.

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Me despierto con la sensación de no haber descansado. Las sábanas pesan. Las almohadas son ladrillos. Hace frío. Un frío que se ha pegado a mi espalda y que no quiere irse. La cafetera escupe humo. Pan tostado y aceite de oferta. Ahora que lo pienso, el pan también es de oferta. La radio chilla. La televisión insulta. Crisis. Crisis. Crisis. Cigarrillo de liar y una ducha templada. Con las botas puestas las cosas tampoco es que se vean diferentes. ¿Qué hago hoy?. Lo mismo de ayer: intentar ser. No ser no es una opción. No ser no es una posibilidad. Hay que ser y ser con fuerza.
La cafetera escupe humo. La radio chilla. La televisión insulta. Crisis. Crisis. Crisis.

Intentando ser. Víctor Fandiño.

Funambulista.

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He oído el gemido de la polea y he salido a la ventana. La cuerda verde tiembla con el contacto de tus manos. Tú me miras y te ríes. Yo me río mientras te miro. No hay palabras. Como siempre. Tu ventana se cierra. La cuerda verde deja de temblar. La polea calla. Me quedo observando la cadeneta multicolor que cruza de tu ventana a la mía. Huele a jazmín. Cierro la ventana.
A veces sueño con cruzar ese puente. Como un funambulista. Llegar a tu ventana.
He oído el gemido de la polea y he salido a la ventana. La cuerda verde tiembla con el contacto de unas manos. No conozco esos ojos. No hay risas. Como nunca. Tu ventana se cierra. La cuerda verde deja de temblar. La polea calla. Se terminaron las fiestas del barrio. Huele a Madrid. Cierro la ventana.
A veces sueño con que me caigo del alambre. El público grita mientras se lleva las manos a la cara. No pude llegar a tu ventana.

Funambulista. Víctor Fandiño.

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