La ruina.

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Poco a poco los ladrillos quiebran.
Los cimientos no aguantan.
Las grietas se hacen visibles.
Azulejos rotos esparcidos.

El sol sigue brillando como si nada.
El viento sopla.
La fría noche aguarda.
Inexorable.

Miradas de curiosos que se clavan
Como máquinas de demolición.
Nadie se detiene a preguntar.
Eres una ruina. Nada más.

la ruina. Víctor Fandiño

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Humo.

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A lo lejos se ve al sol luchando contra la noche. Como cada día. Por mucho tiempo.

Humo. Víctor Fandiño.

Funambulista.

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He oído el gemido de la polea y he salido a la ventana. La cuerda verde tiembla con el contacto de tus manos. Tú me miras y te ríes. Yo me río mientras te miro. No hay palabras. Como siempre. Tu ventana se cierra. La cuerda verde deja de temblar. La polea calla. Me quedo observando la cadeneta multicolor que cruza de tu ventana a la mía. Huele a jazmín. Cierro la ventana.
A veces sueño con cruzar ese puente. Como un funambulista. Llegar a tu ventana.
He oído el gemido de la polea y he salido a la ventana. La cuerda verde tiembla con el contacto de unas manos. No conozco esos ojos. No hay risas. Como nunca. Tu ventana se cierra. La cuerda verde deja de temblar. La polea calla. Se terminaron las fiestas del barrio. Huele a Madrid. Cierro la ventana.
A veces sueño con que me caigo del alambre. El público grita mientras se lleva las manos a la cara. No pude llegar a tu ventana.

Funambulista. Víctor Fandiño.

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